Ich bin ein System. Hab Standbein und Spielbein und freien Raum um mich.
Die Blackbox bewahrt meinen Arbeitsplan. Wer mich steuert?
Du willst zu viel wissen.
Ich bin keine Kurbel. Ich bin keine Kriegsmaschine.
Ich bin ein Mechanismus. Aus einer Zeit, in der man an die Hölle glaubte.
Durch meine schwarzen Kanäle und Röhren schießt unsichtbar Information. Fließt, verdünnt sich, stockt, verliert sich.Ach, Pustekuchen!
Fass mich an. Ich hab ein Händchen wie ein Herz. Brich es nicht, es ist empfindlich. Es ist meine schöne Stelle. Es taugt aber nicht für Küsse.
Ja, ich kann mich bewegen. Der Hebel steigt dann, senkt sich. Das Herz wandert langsam auf und ab. Ein Pendelschlag in der Vertikale.
Kannst du das glauben?
Ich bin keine Pumpe.
Ich lass mir nicht alles gefallen.
Hätte mich jemand herausgeholt aus meiner Zeit, so wäre ich vielleicht ein Chip geworden. Gepresst. Verwinzigt.
Niemals hätte ich ein Chip werden wollen.